Farbiger Iran...

Iran ist ein farbiges Land: Grün ist die Farbe des Islams, grün die Farbe der Demonstranten, die 2009 in Irans Strassen ihre Stimmen erhoben haben. Grün sind aber auch die weiten Reisfelder im Norden, die Hügel des Djangal und das kleine Tal des «behesht-e-gomshode», des verlorenen Paradieses. Und grün schliesslich sind die Olivengärten in der Heimatstadt von N.

Weiss ist die Farbe des Friedens und der Unschuld und weiss ist das Tuch, in das die Leichen gebettet werden. Und die Farbe des Widerstands der Frauen gegen die Hijab-Vorschriften. Weiss ist die Farbe des Salzes, das an den Berghängen des Zagros in breiten Kegeln aus den Spalten rieselt, weiss der Schnee auf den Bergen bei Yazd, die sich im Dunst der Wüste erheben, weiss die endlose Fläche der Salzseen in den Wüsten und weiss die Spitze des Damawand, der sich hoch im Norden von Teheran erhebt.

Rot ist die Farbe des Blutes, das durch den Tod von Hussein und seiner Familie bei Kerbala geflossen ist und sich über die Jahrhunderte zu einer Kluft zwischen Schiiten und Sunniten in den Staub der Geschichte gegraben hat. Rot sind die Felsen von Firuzkuh und rot die Erde des Fars. Rot sind die Blüten der Granatapfelbäume und rosa die zarten Rosenblüten auf den Kacheln der Moschee von Schiraz. Rot sind die Lippen der lächelnden Mädchen im Garten von Fin, die sich um mich scharen und sich mit mir fotografieren lassen wollen.

Als Schwarz schliesslich erscheint mir die islamische Republik. Schwarz sind die Gewänder von Khomeini und Chamenei, schwarz die Menschenmassen, die nach der Revolution durch Teheran strömten und «margh bar amrika» riefen. Schwarz die Tschadore der Frauen der Sittenpolizei, welche an Eingängen von Moscheen, religiösen Stätten oder Behörden die islamische Kleiderordnung sicherstellen und mit grünen Staubwedeln vorwurfsvoll sichtbares Haar und Haut an Hals und Ausschnitt bewedeln. Schwarz beflaggt ist das Land an feierlichen religiösen Festen, von denen es viele gibt in Iran. Schwarz sind die Hemden der Männer an Aschura, wenn sie in Hundertscharen zu Trommelschlägen, rhythmisch auf die Brust schlagend und klagend durch die Strassen ziehen mit «Ay Hussein»-Rufen. Schwarz ist aber auch der Tschador der kleinen alten Frau, die mich in Isfahan am Ärmel zupft, mit freundlichem Gesicht zu mir aufsieht und mich in ein Gespräch über Gott und die Welt verwickelt. Und schwarz-grau ist der kluge Rabe im Hof der Masdschede-Jume in Isfahan, der fleissig trockene Brotbrocken in den Brunnen tunkte, um es aufzuweichen.

Gelb und golden ist die Sonne, die über Persepolis aufgeht, vor der die Menschen in der Mittagshitze im Schatten der Häuser oder der Bäume in den grünen Flusstälern Schutz suchen. Gelb ist der Sand in der Wüste, Ocker die Lehmbauten im Süden und die Windtürme in Yazd, Golden ist die Kuppel der Lotfalla-Moschee in Isfahan und gelb sind die vielen Taxis auf Irans Strassen. Gelb die kunstvoll geformten Gewürzhügel im Bazar von Kashan und gelb der süsse Sirup aus Safran.

Blau sind die Moscheen und Prunkbauten der Abbasiden, blau der Himmel, der sich über das Land wölbt und sich blau und türkis im Wasser der Teiche in den persischen Gärten spiegelt. Blau ist die Kuppel über dem Grab von Saadi in Shiraz. Blau ist der kleine Vogel, der sich von mir in der Nähe von Yasuj fotografieren lässt und blau sind die Augen einer jungen Frau, die uns am Kaspischen Meer Früchte verkauft.